* filha da puta - Ayla Andrade

- A paisagem é mesmo linda!, dizia ele admirando, do carro e por sobre o viaduto, os arranha-céus da cidade grande e pequena.

Ela contemplava o céu e dizia a si mesma que não tinha mais saída e o melhor era se jogar dali mesmo. Do viaduto.

- O cara é um filho da puta. Eu sou uma filha da puta. A cidade tá cheia de filhos da puta.Sem saída. O filho da puta dum beco sem saída. Jogar o carro daqui e matar logo 02 filhos da puta. 02 a menos. Não vai fazer diferença. Eu sei. Gritava consigo mesma na imensidão do oco de dentro.

- Sempre nascem mais. Vindos de estupros, incestos, amores não correspondidos. Pior, mal correspondidos. Sempre nascem. Vindos de ventres de barrigas, de lindas madamas e filhos da puta como eu e ele.

O carro rolava lentamente no asfalto do viaduto, os pássaros voavam tranqüilos, os outros carros buzinavam atrás, mas longe:

- Passa por cima, filho da puta!

O grito interrompeu o silêncio de dentro. Silêncio de dentro, silêncio de mergulho no rio, silêncio de fôlego de peixe e silêncio do antes não se interrompe no viaduto.

- É agora. E ele nem sabe. Nem sabe o que o espera lá em abaixo. Nem eu mesma sei. Mas não é o abraço da mamãe, nem o beijo da ex-mulher, nem o conforto da conta bancária. Mas sim, o chão.

- Ele sempre foi rasteiro mesmo – elaborou, com um sorrisinho de canto de boca; Quase deliciada com a cena.

E o carro voou. Leve, devagar. Tinha asas de borboleta que pesavam como um carro.

- Filha-da-puta. sussurrou ele.

E foi a última coisa que ela ouviu.